Se lo debemos:

Se lo debemos:

Qué solo se ha quedado ante el último suspiro.
Con los ojos cerrados, sin el calor de tu mano,
sin tus elocuentes silencios y tus palabras de alivio.
Sin las miradas perdidas de sus seres queridos.

 Qué  desnudos  y taciturnos discurren los caminos,
añorando el transitar abnegado de los peregrinos,
los surcos regados por el sudor de quien camina,

sin más ambición que dejar su firma sobre la tierra que pisa y sin más ecos que el de las voces  que arrulla la brisa.

 Qué solo se ha quedado ante su última y fúnebre despedida.

Sin un adiós que dirigir a aquella infancia que se vuelve cercana,

a aquella juventud de sueños impolutos  y amores escondidos,

a la madurez implacable que todo lo disfraza, condimenta y altera,

a la vejez no deseada que se abraza a la infancia más temprana.

 Sin la mirada pausada e inquieta  de quien contempla el paisaje,

los bosques  pierden el verde de sus longevos y juguetones duendes,

las llanuras replegándose  renuncian a su inmensidad deslumbrante,

los ríos ensordecen su corriente  y los mares  sosiegan sus vaivenes.

 Con el despertar de los sentidos la vida peregrina y fluye por los  caminos,
otorgando colores a doquier, verde, azul, amarillo…y de sonido a los ríos.

 Y ahí va, amortajado con su soledad dentro de una impersonal caja,

camino de convertirse en motas de polvo concentradas, en nada,
ante la mirada  incrédula y acuosa de la impotencia allí congregada,
ante el llanto entrecortado de quien maldice su pérdida con comedida ira.

Repicarán las campanas de todas las torres que en el camino destacan,

Para que el silencio se rompa y todos puedan oír la sublime proclama:

No hay más camino que el que se recorre con la emoción de los sentidos.
Ni más vida que la que discurre por caminos que te enamoran y abrazan.

Entre los 430 que han muerto, ni tu nombre, ni tus sueños, ni tus amores,

escondido en un cómputo gélido te han volatizado sin ruido y sin honores.

Y ya desde el día siguiente pasado eres, un número más de una larga serie,
una estela borrada, polvo que el viento dispersa.
 Un nuevo día, amanece.

 Muchos de los que lamentablemente  se están muriendo durante la pandemia han nacido durante la guerra o la posguerra, sufriendo el rigor de la escasez y las consecuencias del odio. 
Por todos ellos, y por la totalidad de los que van conformando esas desoladoras cifras que a diario nos van remitiendo los informativos, sigamos caminando unidos.  Se lo debemos.